CELAVÍ

El dedo índice de mi mano izquierda todavía guarda una cicatriz.
Como la foto atestigua, por esos días me hice un corte con un cortaplumas. 
Miro el planisferio detrás , el globo terráqueo al costado, y ese cuadrito apoyado levemente en el respaldo de la silla, el tintero, la pluma en mi mano de dibujante en ciernes. Escenografía absurda.
Si prestás atención se escucha el disco (siempre rayado) con la marcha de San Lorenzo. Todo mezclado. La realidad, la fantasía y este instante…ahí estuve, en ese lugar, en ese pibe casi un púber. 
Somos pasajeros de un extraño viaje. 
A medida que crecemos pasamos por seres, por circunstancias, por lugares, por historias, por amores y pasiones. Cet la vie.

EL SHAMAN

Nadie quiere oír hablar de amor verdadero , de odio verdadero. Nadie quiere que pongas tu mano sobre sus sacrosantas entrañas, eso le corresponde al sacerdote en la hora del sacrificio.
Mientras estás vivo, mientras tu sangre corre aún caliente, debes simular que no existe la sangre y que no hay un esqueleto bajo el recubrimiento de la carne. Prohibido pisar el césped, Tal es la divisa según la cual vive la gente.
A fuerza de estar bien, terminamos por desarrollar una alegría feroz, una alegría que no es natural.
El shaman , carbón, acrílico, tinta y pluma sobre madera.